Ayer estuve de obras en mi habitación. Llevo unos días metido hasta los huesos en mi reeducación musical. Escuchando blues, jazz y otros géneros que tenía completamente olvidados en carpetas casi inexploradas. Pensé en sacar a "Silvia", que estaba en un armario con las cuerdas oxidadas. Y así, como quien no quiere la cosa, pensé en una solución para poder tener a mis tres niñas al alcance.

Primero os presento a "Silvia". El desenfoque es el bokeh original de la lente. El 2.8 es una bomba con trípode.

La llamo "Silvia" porque fue lo primero que hice cuando me separé de mi ex-mujer. Estaba muy quemado con ella ya que por su culpa dejé de tocar la guitarra. Silvia era una persona muy especial, que se sentía despreciada por el hecho de que me fuera una hora al día a tocar a la habitación. Quería que estuviese siempre a su lado, en el sofá, para demostrarle mi amor.

Por culpa de Silvia perdí todas mis tablas. Dejé de leer solfeo y mi nivel se redujo drásticamente.

Cuando me separé, lo primero que hice fue hacer precisamente aquello que me prohibía. Me compré una guitarra eléctrica. Es una imitación de la Stratocaster de Fender. Pero vaya, que para lo que la sé tocar, da lo mismo que sea una imitación que la original. Lo cierto es que tampoco suena nada mal.

La Clásica  se llama "Marian". Me la regaló Marian justo dos semanas antes de dejarme. Gran detalle. Es una Alhambra 1P, una gran guitarra. Al principio la odié, porque siempre que la cogía me acordaba de ella. Pero sonaba tan bien, que decidí acostumbrarme a tocarla a pesar de la carga emocional. Ni que decir tiene que ahora ya ni me acuerdo de la loca de Marian.

La Acústica no tiene nombre. Me la compré más o menos cuando empecé con Raquel. Pero Raquel no intervino para nada en la compra. Simplemente me apetecía, tenía el dinero y lo hice. 650€ que me costó esta preciosa Alhambra W 2. Tiene una sonoridad impresionante, y me avergüenzo de haberle sacado tan poco partido. También le ha cambiado las cuerdas junto a la eléctrica, y prometo ponerme a reventarlas.

Aquí un vistazo de la pared con mis niñas.

Que os parece? A que mola? La de la derecha es "Marian", la Clásica.

Después de aquel precioso sueño que tuve hace ya un tiempo no recuerdo otro sueño que le pudiera hacer sombra. Hasta hoy.

No sé exactamente que problema tenemos mi fase REM y yo. Con la de tías buenas que hay en el mundo a las que penetrar de manera onírica y voy yo y sueño con este tipo de cosas.

Como un día cualquiera de escapada con la moto y la cámara de fotos me decido a buscar un bar para tomar algo. No tengo recuerdos de cual es mi situación geográfica. Simplemente sé que me he ido lejos y que la moto la tengo aparcada en algún sitio. Entro en el bar y pronto algo me llama la atención. La barra es enorme, tanto que casi no veo el final de la misma. En el transcurso de la barra hay colocados equidistantes miles de taburetes ocupados por extraños personajes con trajes rojos y… ¡Jugando con una Nintendo DS!

Encuentro un taburete y me siento esperando que alguien me atienda en esa barra kilométrica. Sale una chica pequeñita de pelo rubio y corte champiñón con gafas de pasta como no podría ser de otra manera y una actitud más bien de hastío. Aquí pierdo sincronismo con el sueño pero deduzco que he pedido un bocadillo o algo, ya que el siguiente recuerdo soy yo pagando con VISA.

Firmo el comprobante que no compruebo y la chica desaparece. Al rato miro el resguardo y veo que he pagado 56€ por lo que supongo vendría a ser un bocadillo. No lo sé certeramente, pero una sensación en el sueño me dice que así es. La chica bajita ha desaparecido y la busco por la barra. Al fondo no se ve más que clones de traje rojo jugando como posesos a la DS. Ninguna camarera, ni alta ni baja ni rubia ni morena se ve detrás de la barra. Salgo fuera y veo que está cambiada y a punto de cruzar el semáforo. Corro tras ella y cuando la alcanzo no me reconoce.

Le cuento lo que me ha pasado, que no me ha dado nada y que me ha pegado una clavada de 56€ y como si hubiese sido una cosa acontecida hace cinco años, pone cara de recordar algo muy vagamente. De repente lo recuerda, abre los ojos súbitamente y extrañada me pregunta si es cierto que no me ha dado el bocadillo. Le digo que no, que lo único que me ha dado ha sido un palo brutal de 56€.

Entramos dentro del local y todo ha cambiado. Aquello se ha transformado en un cuchitril de mierda donde ya no aparecen ni los clones de traje rojo ni la barra kilométrica. La barra es de madera carcomida y taburetes hay dos, ocupados por dos tipos más bien evadidos de la sociedad. La chica entra a la barra y saca el comprobante que había guardado. Me da un bocadillo de un metro de largo que había partido en dos trozos enormes. El jamón sobresalía incluso por el papel de plata.

Intenta descontarme lo que me ha cobrado con la VISA pero no sabe hacerlo. Lo intenta pero nada, no lo consigue y va a avisar a su encargado, un tío feo con un parche en el ojo que parece un puto pirata. Al principio me mira muy mal, como si estuviese intentando engañarle, pero al fin se convence e intenta ayudarme. Pero nada, que no puede.

Entonces le pido que me de el datáfono que ya lo haría yo, ya que en mi curro sé hacerlo. Pero el teclado del datáfono era de colorines, como si fuera un juguete para niños, encima de cuyos botones había escrito, a mano, las funciones de cada uno. Lo intento y lo intento pero no lo consigo. La pantalla no es de LCD, si no de papel que se va reescribiendo cada vez que pulso un botón. Llamo a mi jefe para preguntarle cuales son los botones que hay que pulsar…

…y aquí acaba mi sueño.

Lo dicho, para soñar mierdas así mejor no sueño nada.

Hoy me ha pasado una cosa muy curiosa en el curro.

Un tío me viene a desayunar. Se toma un par de bikinis (lo que viene siendo un sandwitch mixto de york y queso, pero que hace muchos años una sala de fiestas muy popular de Barcelona llamada "Sala Bikini" lo explotó de tal manera que ahora en toda Barcelona se conoce con ese nombre) una coca-cola y un cortado. Al pagar, me da una VISA.

El personaje tiene una cara un poco rara, pero se le ve correcto. Paso la tarjeta y cual es mi sorpresa cuando el datáfono me dice lo siguiente:

Traducido al castellano vendría a ser algo así:

Le recomendamos que solicite siempre el DNI en las operaciones de compra. Hay que anotarlo cuando lo indique el ticket.

Para devoluciones, pulsar MENU. Seleccione Oper. Cliente. Pulse Ok y siga las instrucciones.

Denegada causa 0202 Denegada. Consulte con su entidad. Retenga tarjeta cliente.

¿Cómo que retenga tarjeta del cliente? Además me ha salido en el datáfono. La pregunta es evidente:

¿Quién cojones es un camarero para retener una VISA?

No sé, bastante tengo ya con el papel de policía para autorizar a la gente a comprar tabaco con el puto mando como para ir ahora reteniendo tarjetas.

Le he devuelto la tarjeta y me ha pagado con un billete de veinte euros.

Luego ya he estado pensando en si he hecho bien o no, en si la tarjeta podría ser robada, en el pollo que me habría montado el tío si le digo que la tarjeta me la quedo…

No sé como se dieron las circunstancias, pero antes de darme cuenta ya estaba sentado en la mesa hablando con ella y con su amiga.

Primero vino la amiga, una chica regordeta que se pidió un Nestea y un cruasán. No la había visto nunca.

Más tarde llegó ella. A ella sí que la tenía vista. Alguna vez se había tomado un cortado o había entrado para comprar tabaco. Me había fijado en su aspecto atractivo, y ayer estaba especialmente guapa.

Unas gafas gruesas de pasta negras de Emporio Armani le dan un toque interesante a unos inteligentes ojos negros. Chaqueta roja, color pasión, llamativa, el color que más emoción transmite al cerebro. Bajo la chaqueta, una blusa negra define un cuerpo con pechos pequeños, no muy desarrollados. Los pantalones, unos Dockers azules de pana, se ajustan a un culo perfecto. Una curva encantadora que cautiva la mirada. El calzado, unas bambas oscuras.

Me gusta su manera de vestir. Y su manera de reír, enseñando los dientes y en especial, las dos paletas superiores que inexplicablemente se convierte en un gesto encantador desarrollado con una magnífica y espontánea naturalidad. Me ha cautivado.

Le pego la bronca por fumar. Me dice que lo quiere dejar en verano y yo le pregunto cual es la fuente de motivación que tendrá en verano y que no tiene ahora. Ella me dice que no hará nada y se podrá dedicar a concienciarse para dejar de fumar. Le digo que está equivocada y sin darme cuenta, ya estoy invitado a sentarme en su mesa. Me siento delante suyo y cada vez que le hablo la atravieso con mi más inquietante mirada. No es mucho, pero es todo lo que tengo. Creo que se me nota que estoy interesado en ella. Y ella sabe las dos cosas. Que estoy interesado en ella y que estoy haciendo que se me note. Ya están las cartas sobre la mesa.

Me importa bastante poco si no vuelve. Sé que vendrá otra mañana. Y pasado, otra. Lo importante de la historia de la chica de las gafas de pasta no es que haya conocido al amor de mi vida, cosa que sinceramente dudo, si no que he vuelto a ver que todavía me quedan opciones, al alcance de mi mano, para conocer a gente interesante. Pero algo me falta…

Antes, cuando bebía, era una puta máquina oradora. Era capaz de hablar de cualquier cosa y en la mayoría de las ocasiones en las que ligaba, mi oratoria era la máxima responsable. Era encantador, perspicaz, sabía hacer reír de manera innata… Al dejar de beber, creo que eliminé ese estado de mi ser. Ahora, me obligo involuntariamente a medir cada palabra, y cuando ha pasado todos los filtros, suele ser demasiado tarde para soltarla. Pienso demasiado y actúo poco.

Tengo que volver a recuperar mi palique de oro. Ande estará…

Si la chica de las gafas de pasta vuelve, seguiré informando.

Joder, en pleno centro de Girona, con la ciudad llena de turistas por tratarse del "Temps de flors" (Tiempo de flores), y con una cagada de este calibre:

Menos mal que luego, dentro de los jardines, está corregido:

Eso es blasfemia, y debería ser castigado con una muerte lenta y dolorosa o con una audición de 24 horas de puro y duro Rigitón.