Hace dos días en mi bar:

- Hola, buenas tardes. ¿Que le pongo?

- Mire, quisiera un café muy livianito. Muy muy poco café y todo lo demás agua.- Me dice la señora con grave acento argentino.

- Mmmmm, Ok. ¿Quiere comer alguna cosa?- Intento disimular la cara de asco cuando me piden estos cafés. Los considero horribles.

- Si, traígame unas magdalenas.

Así voy yo, a la velocidad de la luz a cumplir con mi difícil misión. Vacío una carga en el casquillo y vuelvo a dejar la mitad de la misma otra vez en el compartimiento del café molido. Con media carga tendrá más que suficiente.

Justo cuando empieza a caer, cuando se ha llenado un dedo y medio de esa sustancia oscura que está a medio camino entre café y agua, corto el suministro. El resto, lo lleno de agua de la cafetera.

El resultado es una cosa horrorosa. Sin crema del café, un pozo de agua oscura con una leve capa de espuma producido por el impacto del agua a presión sobre la taza. Me lo quedo mirando con pena, pero tiene que haber gustos para todo el mundo. Es el típico café que debería entregar con una indicación muy clara:

- El lavabo está al fondo a la izquierda.

Pero no lo hago, claro está. Se lo llevo junto a la magdalena y sigo con mi trabajo.

Al cabo de un rato me pide la cuenta y cuando se la llevo me dice.

- Estaba buenísimo. Mira que lo pido en muchos sitios y en ninguno me lo han sabido hacer así. ¿Como lo llaman aquí, para que me lo hagan igual que usted me lo hizo?

- ¿Esto? Pues yo lo conozco como ¡Una mierda de café!

La mujer se pone a reír y nos paramos unos minutos a hablar sobre cafés, adicciones y demás cosas que domino a la perfección.

Café con leche y magdalenas: 3,10 €

Me da un billete de 5 € y me dice:

- ¡Quédate con el cambio guapo!- Y me guiña un ojo…- Volveremos a vernos de nuevo para que me hagas "una mierda de café".

- Ya sabes donde estoy.

Exhausto.

Lunes, martes y miércoles horario intensivo de ocho de la maña a ocho de la noche.

Al salir del curro, una ducha rápida, una cena aún más rápida y unos breves minutos para hacer un par de chutes en el PRO, unos "holas" en el messenger y algún que otro guiño a mi escasa vida social.

Pocas novedades pues, que pueda aportar de vuestro interés.

Esta mañana vi un ángel. Iba en un SuperKa negro. Un coche tan feo que sólo puede conducir una mujer. Es por eso por lo qué, cuando me he ido poniendo a su nivel, me ha sido inevitable girar el cuello para ver a su conductora imaginaria. Y no me he equivocado.

Llevaba un jersey de cuello alto excesivo para el tiempo caluroso que apremiaba. La mano la llevaba caída con gracia sobre su pierna derecha, cercana al innecesario cambio de marchas en un tramo embotellado de ronda matutina donde avanzar es casi un suplicio. Reduzco un poco más para ponerme a su velocidad y así observar mejor su precioso perfil a contraluz.

El sol ofrece la tonalidad deliciosa de la primera hora de un espléndido día. Y el brillo que desprende su liso pelo es digno de ser observado como una obra de arte en un museo. Liso, ordenado e ingrávido, se desprende lo justo por el rostro para no mostrar más que un breve detalle de su delicada nariz de porcelana.

Como si supiera las coordenadas exactas de esos ojos que la analizaban, la chica ha girado súbitamente la cara dejando a la suave contraluz del interior lo que me ha parecido el destello de un ángel. Un hermoso ángel de ojos verdes que al clavar su mirada en mi, ha causado un bloqueo general en casi todo mi organismo. He podido reaccionar a tiempo para evitar un patético accidente. He acelerado e intentado mantener el equilibrio mientras hacía todo lo posible por intentar olvidar esa mirada divina y cruel, ante la imposibilidad de poder poseerla y guardarla en el rinconcito que aguarda en mi corazón expectante.

¡Qué coche más feo, por Dios! ¡Y que mujer más bonita…!

Llego con una extraña sensación al trabajo. Por un lado estoy en "modo trabajo", donde me limito a trabajar y sobrevivir físicamente al día a día. Hoy he visto un ángel que me ha recordado que hace tiempo que tengo sensaciones enterradas, emociones mucho tiempo escondidas que están deseando salir a flote.

Hace ya mucho tiempo que pasó lo de Raquel y el tema ya está olvidado. Pero desde esa relación hace ya casi un año y medio, no he vuelto a tener ocasión de dar mi cariño a nadie.

¡Tengo ganas de follar! De sentir el cuerpo de una mujer entre mis brazos y los acelerados suspiros rítmicos en el lóbulo de la oreja. De acariciar sus pechos y mordisquear sus duros pezones. Quiero comer su sexo hasta casi quedarme sin aire. Quiero oírla gritar de placer. Necesito correrme dentro de ella y resbalar entre el sudor compartido entre las sábanas, con una explosión de júbilo necesaria, para terminar con un fuerte abrazo, un dulce beso en sus ojos cerrados y susurrar un sincero "te quiero".

Tengo ganas de querer y que me quieran.

Tengo ganas de saber que alguien está pensando en mi.

Tengo ganas de sentirme especial.

… y me acabaré yendo de putas para no volver a equivocarme.

En mi último post ocurrió algo que ya me había imaginado. Al descubrir a Najwajean, también descubrí que mucha gente tenía una cierta manía a Najwa Nimri, y en consecuencia, al grupo. Es algo que pienso no debería ocurrir. No podemos confundir a la persona con el artista.

El ejemplo más claro de gilipollas artista: Bunbury.

Una persona que exteriormente es todo arrogancia y que está colocado en miles de ocasiones. Capaz de dejar plantado al público de su ciudad natal en mitad de su penúltimo concierto. En definitiva, una persona que lo tiene todo para ser odiado, pero… musicalmente es un puto crack.

Pocos son los músicos que se pueden comparar a Bunbury. Ya no sólo por su trayectoria, si no por lo arriesgado de su proyecto. Lo tenía todo… pero quería más. Con los Héroes había llegado a la cima… ya sólo podía o estancarse, o caer. Y el último disco hacía más bien prever lo segundo. Así que arriesgó e hizo un cambio de rumbo radical, nunca mejor dicho con su primer trabajo en solitario "Radical Sonora". Para mi, una auténtica mierda salvo por dos o tres temas.

Luego, la cosa cambió. Fusionó estilos y cruzó culturas. Entrelazó religiones. Dejó de escribir palabras confusas y sin mucho sentido (algunas de las letras de los Héroes parecían escritas bajo les efectos de varias drogas simultáneas) para dedicarse a profundizar en cosas pequeñitas y gigantes que atravesamos todos.

Nadie lo puede discutir siquiera. Musicalmente, Bunbury está a otro nivel. A un nivel insultante para un país desvergonzado repletos de cantitos del loco y demás gilipollas. Lleno de payasos capaces de creerse músicos sin ni siquiera saber lo que es llorar al escuchar un blues. Lleno de gilipollas que hacen música para gilipollas.

Pero entre tanto gilipollas, siempre hay sitio para gente con talento.

No seré yo quién, recién descubierto a Najwajean, juzgue si tienen talento o no. No obstante, puedo decir que el tema que puse me parece genial, y que me importa una mierda si Najwa Nimri es idiota, se las come a pares o se dedica al narcotráfico. Personalmente su calidez me encanta, y la manera que tiene de tratar su voz me parece exquisita.

El problema viene cuando los prejuicios nos impiden disfrutar de la música.

Cuando descubrí Mika y reconocía que me gustaba, todos me soltaban lo mismo:

- ¿Te gusta ese maricón?

- ¡Pues si! ¡Y el maricón de Freddie Mercury también me gusta! ¡No te jode…!

¿Que pasa? ¿Que por ser maricón ya no se le puede escuchar? Joder tío, ni que se fuera a duchar contigo…

Otro caso de artista y gilipollas vendría a ser el caso de Michael Jackson. Un fenómeno desde pequeño. Un artista en mayúsculas que revolucionó el panorama de la música hasta convertirse en el rey indiscutible del pop. Hasta que por razones que no voy a entrar a discutir aquí… sufrió la transformación. Y no me refiero a Thriller…

Primero la transformación externa. Ese cambio de piel que NADIE entiende ni dónde, ni quién, ni porqué se hizo. Luego, las paranoïas de la mascarilla para pasear por la calle no sea que haya una pandemia y la vayamos a liar. Y por último, y no menos importante, el terrible caso de las acusaciones de abuso de menores. Yo, personalmente, creo que cuando el río suena… es que agua trae. Una cosa es una acusación, o dos… Pero tanto mamoneo a mi me da mucho mal rollo. Pero en fin, que me da igual. Que lo que no voy a hacer es dejar de escuchar la música de Michael Jackson por lo que haya hecho o vaya a hacer.

Una de las virtudes de la música es que queda. Los artistas, sus creadores, la palman como seres mortales que son, aunque muchos fans se empeñen en crear Dioses.

Me gustaría decirle a Van Morrison:

- ¡Vamos, Irlandés de mierda! Vámonos a tomarnos unos whiskys mientras me cuentas en qué cojones estabas pensando cuando escribiste Days Like This. ¿Fue tu carácter, verdad? Fue ese temperamento explosivo que tienes, ¿No? Estoy seguro de ello… ¡Menudo cabrón!

Amo esta voz. Es increíblemente desgarradorra. Cada sílaba denota sufrimiento.

La letra no la he conseguido completa. Si alguien se atreve a decirme lo que falta, pues lo añado con mucho gusto.

Gracias por la letra, GeRfUs.

Najwajean “CRIME”

(LETRA EXTRAÍDA DEL LIBRETO DEL DISCO. FOTOGRAFÍA: EMI)

You lean on the edge of the bar and you look at me

With such eyes and what if it’s a dream

You pass by me and say

Hello, your smile is like a little girl oh

Is this a crime

when you touch my hand and I feel the sky

And I’m wondering if this a crime

when you passed behind you touch my hits on the better sides

And then you kill my doubts saying, smile

And you hold my hand strong

You get me, you take me, you break me oh

What a sweet suicide

I’m wondering if this a crime

When you see me smile

Ehhh, ohhhh

Oh, is this a crime

When I pass your side with a little smile

I’m sorry but I’m dealing

Then my eyes just said go on

And my back could feel the cold

Then you take off all my clothes

I was breathing laid in bed

And you take my legs, and you take inside

and I thought that life, coludn’t be so good

Oh my love……. is this a new suicide

And I just wanna to know

Oh, it’s all, my strong little guy

Eh, Oh,

and this is, baby this is , oh this is a crime

And I atart to cry

is this a crime

I’m in this eh, brother I say

brother and lover

I gave enough to stay

I try to stay, into, into, into

oh is this a crime

when you’r getting inside…

I can feel that it it’s all right

El morenito es Carlos Jean, desgraciadamente famoso por hacer remixes de cuanto artista se precie. La cantante es Najwa Nimri. Si juntas Najwa y Jean tienes… ¡Najwajean! Gallifante para el señorito.

Hoy estaba hablando por el messenger con una amiga e intentábamos encontrar un punto muerto en una discusión absurda.

¿Son las mujeres difíciles de comprender? ¿Son los hombres tan simples como parecen ser?

Un animal capaz de recordar 357 movimientos con un gamepad para jugar al Pro Evolution Soccer no puede ser simple de ninguna de las maneras. Y las mujeres no sois difíciles de comprender… siempre que lo intente otra mujer.

Las mujeres y los hombres hablamos idiomas diferentes. Eso es una evidencia. Nuestros actos, nuestros sueños, nuestros deseos y apetitos sexuales… ¡Todo en nosotros es diferente! No sólo por la colita y las tetitas. Somos jodidamente diferentes y el problema principal es el siguiente:

Nunca lo reconoceremos.

Así es. Intentaremos moldear al otro y nos quejaremos cuando no responda de la manera deseada. El hombre, por su manera de ser, espera una respuesta de la mujer que nunca se dará, dada la naturaleza de la mujer. La mujer, por su parte, nos acusa de simples cuando el problema es su incapacidad por asumir las evidentes diferencias entre ambos sexos.

Una mujer jamás entenderá porque disfrutan tanto los amigos en el bar viendo un partido, mientras que los hombres jamás comprenderán porque tienen que ir todas en manadas al lavabo. Ellas jamás comprenderán porqué queremos dormir después del sexo y nosotros no entenderemos porque tienen esa necesidad imperiosa de hablar para desahogarse.  La clave vuelve a estar en la palabra "jamás".

Jamás lo entenderemos. 

Así pues, una vez aceptada nuestra incapacidad sólo nos queda asumir dichas evidencias si queremos formar parte de las sociedades de dos. No discutir salvo que sea estrictamente necesario y aprovechar el tiempo que gastamos en pensar porqué el otro género hace esto o aquello en hacer cosas más productivas, como masturbarse o ver Operación Triunfo.