Un follamigo no es otra cosa que un amante fijo con quien se tiene buen rollo y, si se tercia, pueden mantenerse actitudes verticales (no solo las propias de la horizontalidad del lecho fornicatorio). Esa relación, cuando uno no se enamora o no quiere hacerlo, resulta ideal: buen rollo y buen sexo, y encima, continuado. Ahora bien, esto de los amigos que follan siempre es una relación en la cuerda floja: el riesgo de cansarse de una relación así o de enamorarse del que se supone que es tu amigo/amante siempre es una sombra que amenaza la relación de los follamigos.

Julia Sequí. "Singles".

¿Que opináis de los follamigos?

Otra buena frase que he encontrado en el libro:

Dos no follan si una no quiere.

Cuanta razón tiene…

Hace poco he acabado con éste genial libro del flipado ese que se puso a escribir un ensayo(las puertas de la percepción) hasta el culo de un alucinógeno llamado mescalina. Y podría incluso asegurar que ha sido uno de los libros que más me ha hecho pensar. El libro está bien escrito, nada del otro mundo, pero me ha encantado el concepto de realidad fantástica que adquiere todo lo que inventa.

La novela habla de una sociedad ideal, donde los actos sociales están plenamente controlados y calculado hasta el último de los detalles para que el equilibrio no se rompa.

Así las cosas, los niños no nacen, sino que son construidos y elaborados en un delicado proceso donde se manipulan las propiedades de los embriones para que salga un miembro de la sociedad con unas determinadas cualidades para desempeñar su papel en la sociedad. Un trabajo, un estatus, un aspecto físico… Todo viene determinado antes de nacer.

Las clases sociales se diferencian no sólo en su nivel mental, sino también en su apariencia física. Desde su nacimiento, todos y cada uno de ellos en sus diferentes clases son condicionados a través de frases repetidas en el sueño para que al final se conviertan en leyes grabadas a fuego en su conciencia. Las clases bajas nacen predestinadas a servir a las clases altas, mientras que las clases altas escuchan miles de veces frases para saber cual es su sitio y para que han venido al mundo.

Conceptos como padre o madre no existen. Estar mucho tiempo ligado con una misma persona está mal visto. Está prohibido enamorarse y hay que hacer el amor con todos, porque “todo el mundo pertenece a todo el mundo. Existe una droga perfecta llamada soma. Una droga “necesaria” para sopesar la carga del trabajo y los pocos momentos de tristeza que puedan acarrear sus vidas. Esta droga, aparentemente no tiene ningún efecto secundario, según nos dicen al principio de la novela, aunque un poco más tarde descubrimos que no es del todo así.

Pero no todo el mundo está tan civilizado. Fuera de ese mundo perfecto y calculado existe una sociedad sin civilizar. Los llaman los salvajes. Y uno de ellos, hijo de una mujer que se extravió de la civilización perfecta y con la extraña cualidad de saber leer a Shakespeare en un mundo en que los actos rituales y las adoraciones a antiguos dioses son normales. Este salvaje, acaba entrando en la sociedad perfecta y cuestionándose todos y cada uno de los puntos de esa supuesta perfección.

Y ya no cuento más. Espero que os haya entrado el gusanillo de leerlo, porque lo cierto es que merece la pena. Y, aunque sin llegar a la altura de 1984 de George Orwell o a sueñan los androides con ovejas eléctricas de Philip K. Dick lo cierto es que me ha hecho plantearme ciertos puntos de  nuestra sociedad y hacerme muchas preguntas.

¿No estamos nosotros también condicionados? ¿No respetamos igualmente ese equilibrio antinatural en una sociedad hiperdesarrollada como la nuestra? ¿No se intenta acallar con la misma brutalidad que en la obra a aquel que se atreve a pensar diferente y a poner en peligro la predefinida “normalidad”?

Hace poco que acabé de leer Tokio Blues, de Haruki Murakami. Después de leer la buena crítica que hacía Abel de éste libro y de Crónica del pájaro que da cuerda al mundo me decidí por comprar los dos (Crónica del pájaro que da cuerda al mundo me lo tuvieron que pedir, por eso me leí primero Tokio Blues).

Lo cierto es que ya había leído no sé exactamente dónde que era un pedazo de libro. Y no se quedaron cortos. Me ha encantado. Todo. Su manera romántica de ver la fragilidad humana. Y ese estilo fresco y diferente que tiene el hecho de estar escrito por una persona con una cultura tan diferente como la japonesa.

Sinceramente me ha extrañado un poco la sociedad relatada. Más que nada por esa siniestra tendencia al suicidio. No me parece muy lógica, aunque viniendo de otra cultura y otra época, puede que sea posible. Ha de ser duro crecer y madurar en un mundo como el relatado, con una marca tan profunda como el suicidio de un amigo, o visto desde el otro punto de vista, de un novio.

La fragilidad de Naoko me conmocionó mucho. Primero por la empatía que sentí por ella. Como todo el mundo, tengo mi fragilidad. Y cuando la ves tan bien expuesta, como una figura sensible de débil cristal no puedes evitar sentirte identificado. Los derrumbes psicológicos han sido algo muy presente en mi vida, al igual que en la de la mayoría. Desgraciadamente cada vez hay más casos de trastornos psicológicos en familiares y amigos. Borderlines, trastornos bipolares, etc. Y cuando se lucha por salir,  todo parece tan irreal…

Watanabe se quedó más marcado por la muerte de Kazuki de lo que él mismo se imagina. Evidentemente la más frágil es Naoko, pero Watanabe no encuentra su sitio en el mundo cuerdo. Y ni aún teniendo una relación real en el mundo real es capaz de resarcirse de esa relación truncada en un mundo truncado. De separarse del pasado. De dar un paso adelante. Tiene mucho miedo.

Muchas veces me he sentido así. Sintiéndome fuera de juego. Más real en un mundo irreal que en el mundo de los otros. Sin entender las cosas triviales que a los otros parecían importarles. Sin rumbo fijo. Y guiar de nuevo el barco es muy difícil. Ya lo creo.

A veces es necesario volver a encontrarnos con la realidad de manera brusca, como es el caso de la novela. Creo que si no se hubiera desarrollado como lo hace, Watanabe no hubiese procedido de esa manera. Se habría quedado estancado, viendo las olas romper contra las rocas incapaz de hacer nada. Pero el cruel destino le ayudó a tomar la decisión que no pudo tomar por su compromiso con el pasado.

Que triste es ver con que facilidad se puede romper un alma.

Pues para intentar resumir lo acontecido estos días haré un breve resumen de lo que haya pasado por aquí mi mundo. El día 22 de Abril (un día antes de Sant Jordi) fue el cumple de Raquel. Hicimos una barbacoa en su casa, y me tocó currar.

 Este fue mi regalo:

El 23 de Abril (Sant Jordi) en Catalunya tenemos la tradición de regalar una rosa (a la mujer) y un libro (a el hombre), aunque cada vez el tema de género se tiene menos en cuenta (yo a mi novia siempre le regalo un libro, principalmente que llegar con una mierda de rosa que ha costado de 3 a 5 € y que es una miniatura de las que tiene en su jardín… pues es una manera algo peculiar de hacer el imbécil) así que le regalé dos libros. Ella me preguntó qué libros me gustaría que me comprara, y le contesté que algún clásico, que no era necesario gastarse mucho dinero en novedades cuando los clásicos están muy bien de precio para estas fechas. Y me sorprendió con el Principito y con Robinson Crusoe. Lo del Principito me dejó un poco en fuera de juego. Eso de que me dijera “Aunque lo haya comprado en la zona infantil no es para niños”… No, si esas cosas pasan.

 Yo me autoregalé 2 libros y luego encontré un tercero que el mismo día de Sant Jordi se agotó. El primero fue Freakonomics de Steven D.Levitt y Stephen J.Dubner, el segundo El pintor de batallas de Arturo Perez Reverte y el último y la sorpresa del año La catedral del mar de Ildefolso Falcones.

Freakonomics me decepcionó. ¿A que se puede deber el descenso en picado de la criminalidad en Estados Unidos en un momento en que el tema parecía que no tenía freno? Si, ya se que lo primero que pensaréis es que se destinarían más fondos para seguridad ciudadana, o para aumentar la policía, o que se aumentaron las penas… Pero no. Según este hombre el grifo se cerró porque 20 años atrás en Estados Unidos se legalizó el aborto. Deduciendo que el niño no deseado se forma en una familia desestructurada y en un entorno proclive a la violencia se forma el futuro delincuente. De esa forma, cortando la raiz se elimina el problema. ¿Os lo creéis? Yo soy bastante escéptico aunque si que te da para pensar. De todas maneras el resto del libro no vale una mierda. Es aburrido de cojones en una maraña de deducciones (posibles o no) que el autor da por validas segun sus datos y que en el menor de los casos no interesan a nadie. Lo cierto es que me decepcionó bastante. Lo vi recomendado en un blog (de cuyo nombre no puedo acordarme) y no puedo entender que le vió al libro. De todas maneras el libro parece que está teniendo bastante exito, por lo que es posible que sea yo quien esté equivocado y sea un Boom de libro. Aunque no sea para mi.

 

El Pintor de Batallas me aburrió. El señor Reverte tiene una de las maneras más lindas de escribir en este país, pero en estos últimos años parece que no tenga absolutamente nada que contar. El libro está muy bien escrito, en su estilo, superando la manera tosca con la que nos maltrató en La piel del tambor. Pero aburre sobremanera a partir de la pagina 50. Personifica muy bien a los personajes, pero tiene menos acción que una carta de ajuste. Vas pasando las páginas y no pasa nada de nada. Reviviendo su etapa de corresponsal de guerra, el señor Reverte no ha conseguido superar el listón de La tabla de Flandes o el Club Dumas. Una pena.

Y en cuanto a la Catedral del Mar me encantó. Evidentemente el señor Falcones no tiene la habilidad de escribir que tiene el miembro de la RAE el señor Reverte, pero en cuanto a historia es una de las más geniales que he leído en mucho tiempo. Basado en la Barcelona medieval, en la iglésia de Santa Maria de la Mar, la novela atrapa con más fuerza que Los pilares de la Tierra y te sumerges en esa sensación que hacía tiempo no tenía de irme a dormir con los personajes en la cabeza pensando en cual sería su suerte. No será literatura en mayúsculas, es un Best-Seller, pero desde luego a mi me importa una mierda y no voy a depender de lo que digan los entendidos en libros. A mi me ha encantado y ojalá se escribieran más libros así. Mi mente se vio inmersa en la historia y durante una semana el libro fue un tesoro que me hizo olvidarme de la ausencia del ordenador y de cualquier otra ocupación que tuviera que hacer. ALTAMENTE RECOMENDABLE

El otro día terminé la primera novela de Dan Brown Fortaleza Digital. Había leído ciertas críticas de que atacaba Sevilla de mala manera y que los trataba de tercermundistas. Nada más abrir el libro me di cuenta de que tenían razón. En la primera parte del libro hay una nota del autor que reza:

Para La fortaleza digital, mi primera novela, elegí como escenario mi ciudad europea preferida: la adorable Sevilla. Viví en ella un año entero, durante mi época de estudiante en la Universidad de Sevilla, en un piso de la plaza de Cuba. Desde allí veía a los remeros del Guadalquivir y me encantaba. Durante aquel año, me enamoré de la ciudad y sobretodo de su gente. De hecho, después he regresado allí en otras cuatro ocasiones, que es más de lo que he vuelto a visitar ninguna otra ciudad de Europa. He llevado a mis padres y a mi familia a conocer Sevilla y hasta he aprendido a bailar sevillanas. De igual modo que mi ciudad natal en Estados Unidos, Sevilla tiene aspectos maravillosos y otros que no lo son tanto. Como novelista, procuro destacar por igual los elementos negativos como los positivos para dotar de intensidad a la trama… Y lo hago con enorme pasión y amor hacia la tierra de España y los españoles.

Ni que decir tiene que esto me suena a excusa protectora para aguantar el chaparrón. Lo cierto es que la novela de Brown deja un poco por los suelos todo lo referente a “España”. Ya no sólo a Sevilla, sino que da un punto de vista demasiado personal de sus “vivencias” por tierras españolas. Pero todo esto no me preocupa. Lo cierto es que me importa más bien poco lo que digan los yankis de nosotros, ya que puestos a hablar… creo que ellos salen perdiendo. Pero ya me estoy yendo por otros temas.

 

La novela en sí no vale una mierda. Empieza más o menos bien y con una temática bastante atractiva para todo amante de la tecnología y ciber cultura. Un superordenador que descodifica los mensajes encriptados para controlar las comunicaciones y cazar a terroristas y esos personajes malignos que habitan el país(¿Echelon?). 3 millones de procesadores trabajando en paralelo nada más y nada menos forman transltr, la máquina capaz de romper por fuerza bruta códigos de 64 bits en minutos (llegan a comentar que descifró uno de diez mil bits en una hora).

Transltr se topa con un código que no puede descifrar y todos se acojonan. La posibilidad de que se descubriera tal código y que saliera a la luz implicaría la posibilidad de que la NSA (Agencia de Seguridad Nacional) se viera incapacitada de poder espiar y controlar a la población. El código lo tiene un Japonés extrabajador de la NSA y otra persona cuya identidad se desconoce. El Japonés muere y todo apunta a que la segunda mitad va a vender el código que abre el algoritmo imposible de romper.

Hasta aquí bien…

Luego la cosa se jode y sin saber ni como ni porque se monta un pollo del que Dan Brown parece no saber como salir. Me recordó al penoso La conspiración, su segunda novela, donde hay un momento de imposibles sucesivos que duermen al más imaginativo lector. Así pues se convierte en un tópico. La chica guapa y lista, el chico guapo y listo que le corresponde, el jefe que le apoya en todo termina siendo el malo de la película (novela en este caso) y un final más que patético que me recordó a la película Juegos de Guerra, aunque no sabría decir el porqué. Supongo que es cosa de mi mente.

En definitiva, el principio me gustó e incluso pensé que sería una novela rápida y entretenida. Pero se convirtió en una pesadilla terminarla. Personalmente no se la recomiendo a nadie. Aunque para gustos…