- Hola, buenas tardes. ¿Que le pongo?

- Mire, quisiera un café muy livianito. Muy muy poco café y todo lo demás agua.- Me dice la señora con grave acento argentino.

- Mmmmm, Ok. ¿Quiere comer alguna cosa?- Intento disimular la cara de asco cuando me piden estos cafés. Los considero horribles.

- Si, traígame unas magdalenas.

Así voy yo, a la velocidad de la luz a cumplir con mi difícil misión. Vacío una carga en el casquillo y vuelvo a dejar la mitad de la misma otra vez en el compartimiento del café molido. Con media carga tendrá más que suficiente.

Justo cuando empieza a caer, cuando se ha llenado un dedo y medio de esa sustancia oscura que está a medio camino entre café y agua, corto el suministro. El resto, lo lleno de agua de la cafetera.

El resultado es una cosa horrorosa. Sin crema del café, un pozo de agua oscura con una leve capa de espuma producido por el impacto del agua a presión sobre la taza. Me lo quedo mirando con pena, pero tiene que haber gustos para todo el mundo. Es el típico café que debería entregar con una indicación muy clara:

- El lavabo está al fondo a la izquierda.

Pero no lo hago, claro está. Se lo llevo junto a la magdalena y sigo con mi trabajo.

Al cabo de un rato me pide la cuenta y cuando se la llevo me dice.

- Estaba buenísimo. Mira que lo pido en muchos sitios y en ninguno me lo han sabido hacer así. ¿Como lo llaman aquí, para que me lo hagan igual que usted me lo hizo?

- ¿Esto? Pues yo lo conozco como ¡Una mierda de café!

La mujer se pone a reír y nos paramos unos minutos a hablar sobre cafés, adicciones y demás cosas que domino a la perfección.

Café con leche y magdalenas: 3,10 €

Me da un billete de 5 € y me dice:

- ¡Quédate con el cambio guapo!- Y me guiña un ojo…- Volveremos a vernos de nuevo para que me hagas "una mierda de café".

- Ya sabes donde estoy.

Lunes, martes y miércoles horario intensivo de ocho de la maña a ocho de la noche.

Al salir del curro, una ducha rápida, una cena aún más rápida y unos breves minutos para hacer un par de chutes en el PRO, unos "holas" en el messenger y algún que otro guiño a mi escasa vida social.

Pocas novedades pues, que pueda aportar de vuestro interés.

Esta mañana vi un ángel. Iba en un SuperKa negro. Un coche tan feo que sólo puede conducir una mujer. Es por eso por lo qué, cuando me he ido poniendo a su nivel, me ha sido inevitable girar el cuello para ver a su conductora imaginaria. Y no me he equivocado.

Llevaba un jersey de cuello alto excesivo para el tiempo caluroso que apremiaba. La mano la llevaba caída con gracia sobre su pierna derecha, cercana al innecesario cambio de marchas en un tramo embotellado de ronda matutina donde avanzar es casi un suplicio. Reduzco un poco más para ponerme a su velocidad y así observar mejor su precioso perfil a contraluz.

El sol ofrece la tonalidad deliciosa de la primera hora de un espléndido día. Y el brillo que desprende su liso pelo es digno de ser observado como una obra de arte en un museo. Liso, ordenado e ingrávido, se desprende lo justo por el rostro para no mostrar más que un breve detalle de su delicada nariz de porcelana.

Como si supiera las coordenadas exactas de esos ojos que la analizaban, la chica ha girado súbitamente la cara dejando a la suave contraluz del interior lo que me ha parecido el destello de un ángel. Un hermoso ángel de ojos verdes que al clavar su mirada en mi, ha causado un bloqueo general en casi todo mi organismo. He podido reaccionar a tiempo para evitar un patético accidente. He acelerado e intentado mantener el equilibrio mientras hacía todo lo posible por intentar olvidar esa mirada divina y cruel, ante la imposibilidad de poder poseerla y guardarla en el rinconcito que aguarda en mi corazón expectante.

¡Qué coche más feo, por Dios! ¡Y que mujer más bonita…!

Llego con una extraña sensación al trabajo. Por un lado estoy en "modo trabajo", donde me limito a trabajar y sobrevivir físicamente al día a día. Hoy he visto un ángel que me ha recordado que hace tiempo que tengo sensaciones enterradas, emociones mucho tiempo escondidas que están deseando salir a flote.

Hace ya mucho tiempo que pasó lo de Raquel y el tema ya está olvidado. Pero desde esa relación hace ya casi un año y medio, no he vuelto a tener ocasión de dar mi cariño a nadie.

¡Tengo ganas de follar! De sentir el cuerpo de una mujer entre mis brazos y los acelerados suspiros rítmicos en el lóbulo de la oreja. De acariciar sus pechos y mordisquear sus duros pezones. Quiero comer su sexo hasta casi quedarme sin aire. Quiero oírla gritar de placer. Necesito correrme dentro de ella y resbalar entre el sudor compartido entre las sábanas, con una explosión de júbilo necesaria, para terminar con un fuerte abrazo, un dulce beso en sus ojos cerrados y susurrar un sincero "te quiero".

Tengo ganas de querer y que me quieran.

Tengo ganas de saber que alguien está pensando en mi.

Tengo ganas de sentirme especial.

… y me acabaré yendo de putas para no volver a equivocarme.

El ejemplo más claro de gilipollas artista: Bunbury.

Una persona que exteriormente es todo arrogancia y que está colocado en miles de ocasiones. Capaz de dejar plantado al público de su ciudad natal en mitad de su penúltimo concierto. En definitiva, una persona que lo tiene todo para ser odiado, pero… musicalmente es un puto crack.

Pocos son los músicos que se pueden comparar a Bunbury. Ya no sólo por su trayectoria, si no por lo arriesgado de su proyecto. Lo tenía todo… pero quería más. Con los Héroes había llegado a la cima… ya sólo podía o estancarse, o caer. Y el último disco hacía más bien prever lo segundo. Así que arriesgó e hizo un cambio de rumbo radical, nunca mejor dicho con su primer trabajo en solitario "Radical Sonora". Para mi, una auténtica mierda salvo por dos o tres temas.

Luego, la cosa cambió. Fusionó estilos y cruzó culturas. Entrelazó religiones. Dejó de escribir palabras confusas y sin mucho sentido (algunas de las letras de los Héroes parecían escritas bajo les efectos de varias drogas simultáneas) para dedicarse a profundizar en cosas pequeñitas y gigantes que atravesamos todos.

Nadie lo puede discutir siquiera. Musicalmente, Bunbury está a otro nivel. A un nivel insultante para un país desvergonzado repletos de cantitos del loco y demás gilipollas. Lleno de payasos capaces de creerse músicos sin ni siquiera saber lo que es llorar al escuchar un blues. Lleno de gilipollas que hacen música para gilipollas.

Pero entre tanto gilipollas, siempre hay sitio para gente con talento.

No seré yo quién, recién descubierto a Najwajean, juzgue si tienen talento o no. No obstante, puedo decir que el tema que puse me parece genial, y que me importa una mierda si Najwa Nimri es idiota, se las come a pares o se dedica al narcotráfico. Personalmente su calidez me encanta, y la manera que tiene de tratar su voz me parece exquisita.

El problema viene cuando los prejuicios nos impiden disfrutar de la música.

Cuando descubrí Mika y reconocía que me gustaba, todos me soltaban lo mismo:

- ¿Te gusta ese maricón?

- ¡Pues si! ¡Y el maricón de Freddie Mercury también me gusta! ¡No te jode…!

¿Que pasa? ¿Que por ser maricón ya no se le puede escuchar? Joder tío, ni que se fuera a duchar contigo…

Otro caso de artista y gilipollas vendría a ser el caso de Michael Jackson. Un fenómeno desde pequeño. Un artista en mayúsculas que revolucionó el panorama de la música hasta convertirse en el rey indiscutible del pop. Hasta que por razones que no voy a entrar a discutir aquí… sufrió la transformación. Y no me refiero a Thriller…

Primero la transformación externa. Ese cambio de piel que NADIE entiende ni dónde, ni quién, ni porqué se hizo. Luego, las paranoïas de la mascarilla para pasear por la calle no sea que haya una pandemia y la vayamos a liar. Y por último, y no menos importante, el terrible caso de las acusaciones de abuso de menores. Yo, personalmente, creo que cuando el río suena… es que agua trae. Una cosa es una acusación, o dos… Pero tanto mamoneo a mi me da mucho mal rollo. Pero en fin, que me da igual. Que lo que no voy a hacer es dejar de escuchar la música de Michael Jackson por lo que haya hecho o vaya a hacer.

Una de las virtudes de la música es que queda. Los artistas, sus creadores, la palman como seres mortales que son, aunque muchos fans se empeñen en crear Dioses.

Me gustaría decirle a Van Morrison:

- ¡Vamos, Irlandés de mierda! Vámonos a tomarnos unos whiskys mientras me cuentas en qué cojones estabas pensando cuando escribiste Days Like This. ¿Fue tu carácter, verdad? Fue ese temperamento explosivo que tienes, ¿No? Estoy seguro de ello… ¡Menudo cabrón!

[Ir a Semilla en la Tierra para oir el audio]

La letra no la he conseguido completa. Si alguien se atreve a decirme lo que falta, pues lo añado con mucho gusto.

Gracias por la letra, GeRfUs.

Najwajean “CRIME”

(LETRA EXTRAÍDA DEL LIBRETO DEL DISCO. FOTOGRAFÍA: EMI)

You lean on the edge of the bar and you look at me

With such eyes and what if it’s a dream

You pass by me and say

Hello, your smile is like a little girl oh

Is this a crime

when you touch my hand and I feel the sky

And I’m wondering if this a crime

when you passed behind you touch my hits on the better sides

And then you kill my doubts saying, smile

And you hold my hand strong

You get me, you take me, you break me oh

What a sweet suicide

I’m wondering if this a crime

When you see me smile

Ehhh, ohhhh

Oh, is this a crime

When I pass your side with a little smile

I’m sorry but I’m dealing

Then my eyes just said go on

And my back could feel the cold

Then you take off all my clothes

I was breathing laid in bed

And you take my legs, and you take inside

and I thought that life, coludn’t be so good

Oh my love……. is this a new suicide

And I just wanna to know

Oh, it’s all, my strong little guy

Eh, Oh,

and this is, baby this is , oh this is a crime

And I atart to cry

is this a crime

I’m in this eh, brother I say

brother and lover

I gave enough to stay

I try to stay, into, into, into

oh is this a crime

when you’r getting inside…

I can feel that it it’s all right

El morenito es Carlos Jean, desgraciadamente famoso por hacer remixes de cuanto artista se precie. La cantante es Najwa Nimri. Si juntas Najwa y Jean tienes… ¡Najwajean! Gallifante para el señorito.

¿Son las mujeres difíciles de comprender? ¿Son los hombres tan simples como parecen ser?

Un animal capaz de recordar 357 movimientos con un gamepad para jugar al Pro Evolution Soccer no puede ser simple de ninguna de las maneras. Y las mujeres no sois difíciles de comprender… siempre que lo intente otra mujer.

Las mujeres y los hombres hablamos idiomas diferentes. Eso es una evidencia. Nuestros actos, nuestros sueños, nuestros deseos y apetitos sexuales… ¡Todo en nosotros es diferente! No sólo por la colita y las tetitas. Somos jodidamente diferentes y el problema principal es el siguiente:

Nunca lo reconoceremos.

Así es. Intentaremos moldear al otro y nos quejaremos cuando no responda de la manera deseada. El hombre, por su manera de ser, espera una respuesta de la mujer que nunca se dará, dada la naturaleza de la mujer. La mujer, por su parte, nos acusa de simples cuando el problema es su incapacidad por asumir las evidentes diferencias entre ambos sexos.

Una mujer jamás entenderá porque disfrutan tanto los amigos en el bar viendo un partido, mientras que los hombres jamás comprenderán porque tienen que ir todas en manadas al lavabo. Ellas jamás comprenderán porqué queremos dormir después del sexo y nosotros no entenderemos porque tienen esa necesidad imperiosa de hablar para desahogarse.  La clave vuelve a estar en la palabra "jamás".

Jamás lo entenderemos. 

Así pues, una vez aceptada nuestra incapacidad sólo nos queda asumir dichas evidencias si queremos formar parte de las sociedades de dos. No discutir salvo que sea estrictamente necesario y aprovechar el tiempo que gastamos en pensar porqué el otro género hace esto o aquello en hacer cosas más productivas, como masturbarse o ver Operación Triunfo.

A mi que me digan cual es el motivo por el cual las tías llevan ahora unas gafas tan jodidamente grandes.

Es que es para cagarse. Al principio pensaba que era porque eran muy feas y tenían miedo a mostrar su rostro…

… pero nunca han habido tantas feas en Barcelona.

Por cierto, estreno nuevo theme.

Gracias Pichita por dármelo a conocer.

Por si alguien no conoce el tema, es Wake me up when september ends, de Green Day.

¡La virgen, que fenómeno!

El texto que pongo a continuación pertenece a un cuento de Guy de Maupassant (1850-1893) titulado ¿Él? y me ha hecho reflexionar sobre algo importante. Luego lo comento.

Mi querido amigo, ¿no entiendes nada? Lo concibo. ¿Crees que me volví loco? Acaso lo esté un poco, pero no por las razones que supones.

Si. Me caso. Ahí tienes.

Y, sin embargo, mis ideas y convicciones no han cambiado. Considero una tontería el ayuntamiento legal. Estoy seguro de que ocho maridos de cada diez son cornudos. Y no merecen otra cosa por haber cometido la imbecibilidad de encadenar su vida, de renunciar al amor libre, única cosa alegre y buena en el mundo, de cortar las alas a la fantasía que nos empuja sin cesar hacia todas las mujeres, etc., etc. Me siento más incapaz que nunca de amar a una mujer, porque siempre amaré demasiado a todas las demás. Quisiera tener mil brazos, mil labios, y mil… temperamentos para poder abrazar al mismo tiempo a un ejército de esos seres encantadores y sin importancia.

Y, sin embargo, me caso.

Agrego que apenas conozco a mi esposa de mañana. La he visto solamente cuatro o cinco veces. Sé que no me desagrada; y eso me basta para lo que quiero hacer con ella. Es bajita, rubia y regordeta. Pasado mañana, desearé ardientemente una mujer alta, morena y esbelta.

No es rica. Pertenece a una familia media. Es una joven como se encuentran a miles, buenas para casarse, sin cualidades ni defectos aparentes, entre la burguesía normal. Se dice de ella: “La señorita Lajolle es muy graciosa.” Mañana dirán: “La señora Raymon es encantadora.” Pertenece, por último, a esa legión de jovencitas honestas “que pueden labrar la felicidad de un hombre” hasta el día en que uno descubre que prefiere justamente todas las demás mujeres a la que ha escogido.

Entonces, ¿por qué casarme?, dirás.

Apenas me atrevo a confesarte la extraña e inverosímil razón que me impulsa a este acto insensato.

¡Me caso para no estar solo!

No sé como decirlo, cómo hacerme entender. Te compadecerás de mí, y me despreciarás, pues mi estado de ánimo es miserable.

No quiero volver a estar solo, de noche. Quiero sentir un ser a mi lado, pegado a mí, un ser que pueda hablar, decir algo, lo que sea.

Quiero poder interrumpir su sueño; hacerle bruscamente una pregunta cualquiera, una pregunta estúpida para oír una voz, para sentir habitada mi casa, para sentir un alma despierta, un razonamiento trabajando, para ver, al encender bruscamente mi vela, una figura humana a mi lado… porque… (no me atrevo a confesar esta vergüenza), porque tengo miedo a estar solo.

¡Oh!, aún no me comprendes.

No tengo miedo a un peligro. Si entrase un hombre, lo mataría sin pestañear. No tengo miedo a los aparecidos; no creo en lo sobrenatural. No tengo miedo a los muertos; creo en la aniquilación definitiva de cada ser que desaparece.

¡Entonces!…, sí. ¡Entonces!… ¡Pues bien: tengo miedo de mí! Tengo miedo del miedo; miedo de los espasmos de mi espíritu que se aterra, miedo de esta horrible sensación del terror incomprensible.

…

A partir de aquí, el autor describe una sensación temerosa hacia una figura que en su casa se presenta. Es una aparición que le aterra. Son unas páginas que, aún estando muy lejanas al estilo del maestro Edgar A. Poe, consiguen inquietar e introducirnos en una oscura atmósfera.

No sabemos qué es exactamente lo que ve. Pero nos asusta y nos conmueve, para finalizar el relato de esta manera.

…

Me obsesionaba, es una locura, pero es así. ¿Quién, Él? Sé perfectamente que no existe, ¡Que no es nada! Sólo existe en mi aprensión, en mi temor, en mi angustia. ¡Vamos! ¡Basta!…

Sí, pero por mucho que me razone, me endurezca, no puedo quedarme solo en casa, porque está allí. No lo veré más, lo sé, no se volverá a mostrar, eso se acabó. Pero está de todos modos, en mi pensamiento. Es invisible, pero eso no impide que esté. Está detrás de las puertas, en el armario cerrado, debajo de la cama, si ilumino los rincones, las sombras, él no está; pero entonces lo siento a mis espaldas. Me vuelvo, aunque seguro de que no lo veré, de que ya no lo veré. Pero no deja de estar a mis espaldas, empero.

Es estúpido, pero es atroz. ¿Qué quieres? No puedo hacer nada.

Pero si en mi casa estuviéramos dos, lo siento, sí, lo siento con certeza, ¡ya no estaría él! Pues está allí porque estoy solo, ¡únicamente porque estoy solo!

Hace unas semanas precisamente estaba pensando en la soledad en términos sociales. Parece que esté mal visto estar solo. Un amigo me decía por teléfono -”Sácate una novia a ver si sientas la cabeza.”- Ah, pero… ¿Es necesario tener novia para centrarse en este mundo?

La soledad muchas veces nos aterra. Nos aterra por miles de cosas, pero principalmente porque nos han enseñado a que la vida debe ser así. El soltero es un triunfador hasta que llega esa edad preocupante en la que pasa a ser un marginado o inadaptado que no ha conseguido encontrar a nadie con quién compartir su vida.

Vamos a intentar llegar un poco más allá. Si razonamos que el hombre es el único animal monógamo, condición autoimpuesta por la religión principalmente, y que con el paso de los años el amor desaparece (podéis decir misa, que después sólo queda un inmenso cariño)… ¿Cuales son los motivos, a parte de los que la condición familiar nos obliga, que nos hace necesitar tener una pareja?

¿Es quizá el miedo a morir solo? ¿No se puede disfrutar de la amistad para compartir esos momentos de confidencias y seguir a la aventura jugando a ser coquetos toda la vida? Claro, que hay una edad en que el cuerpo ya no está para coqueterías…

No sé, creo que es un tema que puede dar chicha.

¿Que pensáis sobre la soledad? ¿Está bien visto estar solo en estos tiempos que corren? ¿Porqué las parejas cada vez se rompen con mayor facilidad? ¿No será que se están dando cuenta que los pilares religioso-sociales sobre los que se apoyaban moralmente la familia son inaceptables? Machismo, individualismo, sexualidad reprimida, libertad reducida…

Hoy es el cumpleaños de Raquel.

Hace semanas que estaba pensando en como escribir este post y en qué tono tenía que ser tratado. Creo que como siempre, la mejor manera es la espontánea. Así que aquí estoy, nuevamente sin patrón ni boceto alguno, dispuesto a escribir prosiblemente las líneas con mayor peso emocional en lo que va de año.

No quiero soltar un discurso de lamento y arrepentimiento. No creo que sea el tono adecuado. Principalmente porque si ella lo leyera, se sentiría mal al pensar que no he podido olvidarla. Y eso, tampoco es del todo cierto.

Es imposible olvidar a una persona con la que has compartido los mejores momentos de tu vida. Hoy por hoy, estoy convencido que mi primer amor ha sido Raquel. Mi ex mujer fue otro momento importante en mi vida, por supuesto, pero en ese momento todavía estaba muy inmaduro en muchos aspectos, principalmente en el terreno emocional. Y además de eso, con Raquel acababa de superar uno de los peores momentos de mi vida, cuando salía del alcohol. No es de extrañar entonces que para mi Raquel signifique mucho más que una persona que simplemente ocupó mi corazón durante tres preciosos años.

Después de aquella época gris en la que abandonaba mi adicción apareció una muchacha dispuesta a llenar de color mi vida. Inocente y con una sonrisa siempre presente en su rostro. Una chica que gustaba de hacerse fotos en fotomatones infantiles, de esos que luego sacas las pegatinas y las vas pegando por ahí. O te retratas con distorsiones raras y graciosas. Ella era, y supongo y deseo, que siga siendo así. Siempre ve un mundo de color donde la mayoría sólo ve mierda.

Una de las personas con el corazón más grande que conozco.

Feliz cumpleaños Raquel.

Supongo que este año no te esperarás regalo alguno por mi parte. El año pasado, haciendo unos meses que lo habíamos dejado, te sorprendí con un centro de flores. Pero este año las circunstancias son bien distintas, y los sentimientos ya casi han caducado.

Solo espero que el chico con el que estás te trate como te mereces. Que te dé lo que yo y lo multiplique por mil. Que nunca cometa el error que cometí yo dejándote… ¿Quién sabe si fue un error? Las cosas pasan por un motivo, antes o después.

Deseo que consigas todas las metas que te propongas y que nunca te falte ese cariño que siempre estás dispuesta a dar. Espero que la vida te sonría tanto como le sonríes tu a ella.

Y si alguna vez, te planteas volver a contactar conmigo, no lo dudes. Aquí te estaré esperando con los brazos abiertos y con ganas de recuperar, aunque sólo sea como una amiga, a una de las personas más importantes de mi vida.

Que seas muy feliz, y que cumplas muchos más…

Millones de besitos.

Alex.

- Sabe una cosa… - me mira sonriendo - cuando le miro, no paro de pensar en…

- ¿…?

- … me pregunto cuales serán los planes que tendrá el faraón para usted.

- ¿El faraón…?

En ese momento, el coche aceleró de manera irracional en busca de la última curva. El beduino no hizo ningún intento de mover el volante, más bien al contrario se giró, me miró y me dedicó una última sonrisa. Eso fue todo.

Mis recuerdos se emborronaron hasta recobrar mi conciencia frente al maldito desierto amarillo y el nilo traidor guiándome hacia mi insólita visita al faraón. Ni rastro de carretera por ninguna parte. Ni rastro de mi pasado…

Todo vestigio de una civilización avanzada se había desvanecido. Mi reloj, mi móvil… Todo había desaparecido.

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Y hasta aquí puedo leer. Bueno, esto me gusta. Es como el juego de la cadena. Lo único malo es que con 108 palabras no hago nada. Y el título… creo que nadie le ha hecho ni puto caso. Pero bueno. Pongo las reglas y esas cosas:

- El que envía el meme se lo podrá enviar a DOS personas.
- El texto será de 108 palabras (ni una más, ni una menos)
- El que envía el meme deberá hacerlo con el título de la redacción “Canibalismo…”.
- El que lo recibe no podrá volver enviarlo a alguien que ya lo haya recibido.
- El que lo recibe, deberá ceñir la temática de la redacción (de una manera libre) al título que le envían.
- El que lo recibe deberá iniciar su redacción a partir de la última frase del texto escrito por el remitente. En este caso sería “Cuando le miro, no paro de pensar en…”
- Las palabras de la frase con la que iniciaréis el texto se dejarán fuera del cómputo global de las palabras.

Y lo envío a…. Fi2 y Aeris