Semilla en la tierra

El otro día leía un tanto sorprendido que el apóstol Santiago nunca pasó por Compostela. Es más, decían que jamás puso un pie en España. Entonces… ¿los miles de peregrinos que se pegan la caminata de la muerte (casi prefiero acompañar a una mujer de compras) a quien rinden su personal homenaje? Pues algunos dicen que a un tal Prisciliano. Una de mis primeras novias se llamaba Priscila, y aunque pensé en su momento que era un nombre especial e incluso bonito, usado en su modo masculino suena horripilante. Pero vamos, nada fuera de lo común dado que el mentor de Prisciliano se llamaba Delphidius, la mujer de éste era Eucrocia y que la hija de ambos tenía el original nombre de Prócula. Más tarde hizo fieles de nombres Felicísimo, Asarino, Armenio, Aurelio, Latroniano… Nombres divertidísimos en comparación con los aburridos nombres católico-cristianos que la mayoría de nosotros posee hoy día.

Prisciliano tiene en su honor ser considerado el primer hombre asesinado por herejía. Entre sus ideas destacaban el rechazo a la opulencia de la Iglesia, su desacuerdo a la unión de la Iglesia con el Estado, su intención de dar acceso a la mujer a las lecturas de la biblia, e incluso permitir que el clero llevara el pelo largo…

Sinceramente no creo que a la mayoría de creyentes les importe una mierda, acostumbrados a vivir en un mundo de fantasía, mitos y leyendas. Pero creo que después de hacer en algunos casos más de mil kilómetros tienen el derecho de saber con quién van a encontrarse.  O mejor dicho, saber de quién eran los restos óseos que hay dentro de la tumba con la que se van a encontrar.

Personalmente me atrae mucho más la idea de ir en peregrinación en favor de un tío como Prisciliano que no en nombre de Santiago. Pero ahora mismo no entra en mis planes hacer ningún tipo de peregrinación.

Pero vamos al caso de San Valentín que es lo que me ocupa. Volviendo al tema de los mitos, leyendas y demás parafernalia nadie sabe muy bien quien fue exactamente Valentín. De hecho, hay tres claros candidatos. Dos no interesan a nadie y del otro se decidió montar un circo. El que interesa fue un obispo rebelde. Os cuento un poco así por encima la historia leyenda:

Dícese que en el siglo III había un emperador romano llamado Claudio III que era una especie de hombre adelantado a su tiempo. Más bien de empresario adelantado a su tiempo, ya que cayó en la cuenta que los soldados con vínculos matrimoniales rendían menos que los soldados solteros. Una verdadera lástima que 20 minutos no existiera entonces para hacer un estudio sobre ello…

El malvado malvadísimo emperador prohibió por este motivo todos los matrimonios de sus trabajadores soldados, algo con lo que nuestro superhéroe el obispo San Valentín no estaba de acuerdo.

Así es como nuestro obispo se dedicó a trabajar en negro y a casar en secreto a los pobres soldados que querían tener sexo con el visto bueno del señor…

Cuando el colega Claudio III se enteró no hay que decir que se puso de muy mala hostia. Así que pilló al obispo y lo encerró hasta que la administración tuviera un hueco para rebanarle el cuello. Allí fue cuando según la leyenda un carcelero le presentó a su hija ciega para que le enseñara no sé bien el qué. Cuando estaba a punto de ser ejecutado, Valentín hizo lo último que una persona cuerda haría, y es darle una carta a la hija ciega del carcelero. Vendría a ser el equivalente de regalar un mp3 a un sordo… Dicha carta parece ser que la firmó con “De tu Valentín”

Dudo mucho que nuestro señor obispo tuviese algún tipo de intención oculta con la pobre niña ciega, pero parece ser que el resto del mundo lo interpretó algo mal y creó la tradición, algo más bonita todo hay que decirlo, de escribir una carta llena de cositas bonitas a su amor y firmarla con “De tu Valentín“. ¿Qué no hacéis eso vosotros? A no, es verdad… luego llegó el Corte Inglés…

El jefe de el Corte Inglés debe de ser pariente lejano de Claudio III. No sé cómo ha llegado a hacernos creer que lo que nuestra pareja necesita no es una carta de amor, sino un reloj de oro o cualquier otra muestra de la sección de joyería de la planta cuarta. Pero de hecho lo ha conseguido.

En estos tiempos de crisis hasta las parejas escasean. Y es que hoy en día tener novia es más caro que el seguro del coche fantástico. Y no está el horno para bollos, os lo dice el hijo de un pastelero en paro.

No os gastéis un puto euro y escribir una buena carta a mano, nada de ordenador, perfumada a poder ser y escondida en el redoble de una servilleta mientras disfrutáis de una bonita cena romántica a la luz de una velas.

Lo tienes que hacer jodidamente mal para no follar esa noche.

Gracias San Valentín.

Hoy he leído un post que me ha hecho pensar en lo hipócritas que podemos llegar a ser.

De hecho, el post es doble y cuenta de dos viñetas. La primera:

Ante esta viñeta, cientos de internautas ofendidísimos se lanzaron a la yugular de Manel Fontdevila por haber expresado su opinión.

Manel lanzó su segunda viñeta: (click en la imagen para ampliar)

Y como era evidente… cientos de internautas siguieron ofendidísimos con el autor por el atrevimiento de querer cobrar su trabajo…

Veamos, creo que tenemos que separar el mundo de la música con el resto de material creativo. La obra resultante de la música (las canciones) se escuchan una y otra vez en casa, en el iPod, en el coche… Las viñetas, los cuadros, los libros.. son obras que se suelen disfrutar una vez. Luego tenemos los conciertos en el mundo de la música, recurso que no está disponible para el resto de creativos. Al músico le da de comer los conciertos. Nunca olvidaré la frase del Bruce Springteen cuando dijo que “gano más dinero con uno de mis conciertos que con lo que he ganado por la venta de mis discos en toda mi carrera“.

Las discográficas han sido los verdaderos verdugos de los músicos. Ellos los han sangrado durante mucho tiempo y han abusado del público vendiendo sus productos a un precio muchas veces por encima del recomendado. Un cd salía por dos o tres euros y lo vendían por veinte…  Alaska tuvo la osadía de comentar que el precio de los discos era elevadísimo y fue castigada por su discográfica retirando todos sus discos de las tiendas hasta que pidiera perdón públicamente. Sin comentarios…

Ahora bien… hemos pasado de pagar un precio excesivo a obtener casi todo lo que queremos de manera gratuita. ¿Es eso justo? ¿Es la cultura una necesidad? Porque aún siendo una necesidad… la comida es una necesidad y bien que la pagamos ¿No?

He leído un comentario muy acertado que decía más o menos que la gente no quiere justicia, lo que quiere es una injusticia a su favor. Y creo que es verdad. Convertimos en justo lo que nos interesa. Y lo digo desde el bando de los malos, ya que tengo 150Gb de música y os puedo asegurar que no toda la he pagado. Pero hay algo dentro de mi que me dice que no estoy haciendo lo correcto.

Es muy fácil a base de repetir un hábito llegar a creernos que es natural hacerlo. E incluso legal (y no me refiero al punto de vista legislativo). Pero no veo el motivo por el que la cultura deba ser totalmente gratis. Lo siento, y no soy artista, pero tengo la sensación de que realmente lo que se perjudica en el fondo es al mismo arte. Y no me refiero a la música, que hace mucho tiempo que está herida de muerte y no por culpa de las descargas precisamente. Pero la gente trabaja para poder vivir. Creo que es algo evidente.

Aquí hay un conflicto que es bastante difícil de solucionar, pero otro punto que quería tocar y que da nombre al título del blog es el referente a las seudo movilizaciones por causas de Internet. Hace años, las revoluciones de las ideas se daban en las calles. Se salía y se manifestaban por una causa. Recibían palos, gritaban y en fin… se veían reales.

Hoy, en cambio, miles de personas se escudan bajo nicks dando su opinión elevada a verdad absoluta dejándose llevar por la ola de la impulsividad sin analizar las consecuencias futuras. Su comodidad, su realidad es mucho más importante que la comodidad de los demás. Desde casa, se pueden manifestar repitiendo centenares de veces los mismos argumentos y tratando de fascistas a los que no opinan como ellos (fascista, palabra que cada vez se usa con más ligereza…)

Y la verdad, viendo como está el mundo, da un poco de rabia que no nos movilicemos un poco más para otras causas sin duda mucho más importantes. Pero la comodidad… ¡Ay! la comodidad…

Lo más parecido a un sentimiento patriótico que he sentido fue cuando “la roja” ganó la Eurocopa. Siempre he sentido mucha pena y lástima de España.

Hoy se celebra que Cristobal Colón descubrió America. Algo de lo que como español no debería de ser mucho motivo de orgullo, después de arrasar con todo lo que encontramos, destruir las civilizaciones existentes, violar a todas sus mujeres y quedarnos con todas sus riquezas.

Llegó la horda española con la cruz por delante y destruyendo toda religión autóctona impuso el cristianismo. Sorprendentemente, hoy en día toda Sudamérica abraza la religión impuesta y no es capaz de abrir los ojos a la mentira de la religión. Usar la religión para matar y conquistar es algo que se ha hecho siempre en todos los bandos, llámese cruzadas, jihad o cómo quiera llamarse. Lo sorprendente es que hoy día, con la información al alcance de la mano, sigan existiendo.

El otro día vi un documental sobre la armada invencible. Es una manera como otra cualquiera de hacer el gilipollas delante de los ingleses. Una superflota de casi ciento cincuenta naves hizo el ridículo ante una flota minúscula que se sorprendía a si misma de su éxito y se fue creciendo poco a poco hasta humillar a los Españoles.

Según recientes hallazgos parece ser que han encontrado bolas de cañones de un calibre diferente a los cañones que venían en las naves. WTF!!! Se hicieron los cañones a toda hostia y la mayoría no funcionaron… Ahora entendemos que nuestra penosa manera de hacer las cosas nos viene de antaño. Siempre hemos sido unos chapuzas.

De tener conquistado medio mundo… lo perdimos todo como gilipollas.

Hoy en día no somos nadie. Un francés nos cede el siento para estar en las reuniones importantes… Me da mucha lástima.

El gobierno es una mentira estática que no se mueve mientras en  la oposición tenemos a una banda de chorizos y ladrones que de ninguna manera representan una alternativa. Simplemente no hay NADIE que nos pueda representar. NADIE está capacitado para ello. El pueblo español debe de estar hasta los cojones de que todos los políticos nos roben y estafen como a idiotas. Da igual el color del partido. TODOS son iguales.

Los españoles nos manifestamos por el fútbol pero no por el precio de la vivienda. A ti no te darán un préstamo pero al Real Madrid le prestan trescientos millones de euros para comprar jugadores. El paro crece, mientras todos se pelean porque quieren o no quieren formar parte de éste estado cada vez más dividido.

Entre las cagadas históricas y la penosa actualidad, no sé como alguien tiene cojones a celebrar el 12 de ocubre.

Me ha llevado mucho tiempo decidir si seguía o no seguía con el blog. Últimamente estoy con la sensación de que no tengo nada que contar. Pero si que lo tengo…

El problema es que cada vez me cuesta más abrirme y expresar lo que siento. Me resultaba más sencillo antaño, como me resultaba más sencillo también expresarme de manera verbal. Comunicarme con la gente, vaya. Ahora parece que medite con mucho cuidado cada paso que doy, cada palabra que suelto, cada letra que escribo…

Este año ha sido horrible en todos los sentidos. He tenido otra recaída con el  alcohol. Empecé la nochevieja, por aquello de “es un día que nos lo podemos permitir“. Y se me fue de las manos. Volví a beber cada vez de manera más frecuente. El autoengaño volvió a mi vida. Me di de plazo la boda de mi colega Angel para dejarlo. Hace un mes que no bebo nada y de momento estoy bastante firme y concienciado.

Desde año nuevo a ahora he engordado diez kilos. El alcohol engorda mucho, y la apatía a la que me llevó también. Abandoné el gimnasio, leía muy poco, me sentía vacío y volví a sentirme muy solo en este jodido mundo.

En la boda de mi colega Angel conocí a una chica que me encantó. Me puse en contacto con ella vía Facebook y nos conocimos. Todo parecía ir bien salvo por un pequeño detalle: se fue a Francia de Erasmus. Evidentemente ella ahora tiene otras cosas en las que pensar, pero yo no. Me obsesioné pensando en ella, ya que no tenía nada mejor que hacer. Quería que una ilusión me recorriera por las venas, que me diera fuerzas para tirar de un carro abandonado. Es injusto por mi parte. Además de una gilipollez.

Hoy he leído una noticia que me ha hecho mucha gracia. Cuentan que en Suecia hay una ciudad exclusiva de mujeres. Unas 25000 mujeres viven un una ciudad en cuya entrada dos rubias controlan la entrada para que no se cuele ningún varón. En ausencia de hombres, las mujeres se satisfacen entre ellas. ¡¡¡Una ciudad de lesbianas!!! Dice la leyenda que se fundó en 1820, lo que me preocupa sobremanera al no entender como han conseguido reproducirse durante casi 200 años sin hombres… ¿Reproducción asistida?

Esta historia me ha recordado a una novela que leí hace tiempo, llamada “La isla de los zurdos” de Alexandre Jardin. No recuerdo si ya hablé de él en su momento. La historia se resume en una utopía. Un grupo de Franceses crea una nueva civilización en una isla escondida en la que el amor es la razón de vivir. Así pues, el gobierno, las escuelas, el todo gira en torno al amor. A la felicidad suprema en el arte de dar y recibir amor.

Ambas utopías se crearon por disconformidad con su sociedad actual. Las dos, no obstante, son meras ilusiones ficticias. Yo también estoy disconforme con esta sociedad. No acepto las reglas del juego. Simplemente, es que no me apetece jugar a su juego.

¿Alguien dispuesto a crear una nueva civilización en un lugar perdido? ¿Cómo sería vuestra sociedad perfecta?

Espero retomar esto con mucha energía. He cambiado el theme del blog. Espero cambiar un poco el enfoque con temas de opinión más que con emociones internas que creo ya las he quemado todas en estas líneas.

Imaginaros vuestro “tipo ideal”. Para aquellos que digan no tener un modelo tipo ideal, que hagan un esfuerzo e imaginen aquellos rasgos de una persona que le resulten más atractivos. Bien, ahora imaginaros un poco más, que esa persona existe, respira y camina y un día entra en el lugar donde trabajas y te pide un café con leche.

Era más o menos de mi altura, piel de porcelana, pechos pequeños y unas piernas interminables bajo una falda viva y colorida bastante larga. El pelo es impresionante. Negro, como si fuera el pelo de una oriental. Siempre me ha fascinado el pelo de las chinas, tan liso y fino, manejable, siempre dispuesto a volver a su posición. Los ojos marrones, islas en dos enormes mares blancos, impresionantemente blancos. Sobre esos mares unas bonitas y finas gafas de pasta que resaltan todavía más los ya de por si deliciosos ojos.

Es fácil tener ojos azules o verdes bonitos. Lo realmente difícil es tener ojos marrones y que sean preciosos. Y mi chica muy interesante del “muy interesante” los tenía así.

Sobre la mesa, justo en el cuadrante izquierdo, un libro de Stieg Larson (diría que era el segundo “la mujer que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina“, pero puedo equivocarme). Un poco más a la derecha una blackberry. Podría haber sido un iPhone o un Omnia y su efecto habría sido el mismo. Leía la revista “muy interesante”

En ese momento, y bajo tal ensoñación, yo me sentía el hombre más feliz del mundo.

Alan y Alfred estaban en la mesa de atrás y de vez en cuando conversaba con ellos. Al decir alguna gracia ella sonreía. Pensé que era fruto de la casualidad, y que sonreía porque había leído algo interesante en su “muy interesante“. Así que intenté provocar una segunda sonrisa. Y la conseguí. No era la lectura, sino mis comentarios lo que le hacía sonreír.

Pensaba en si volvería a verla, si era un buen momento para decirle :

- Oye, ¿Te importaría casarte conmigo? Es que estoy convencido que eres la mujer de mi vida.

Pero mientras mi cabeza divagaba entre paseos oníricos, la blackberry de la chica muy interesante del “muy interesante” sonó. Intercambió dos frases excesivamente rápidas y en apenas unos segundos estaba metiendo la blackberry en su enorme bolso, seguido de la revista y el libro de Larson. Se levantó precipitadamente al tiempo que me preguntaba cuanto era el café con leche y mis cobardes esperanzas se esfumaban junto a su perfume.

Te has ido, pero ahora sé que existes.