Everyone else has had more sex than me es un vídeo que he encontrado en el genial blog del recogedor y me ha encantado. Ya no sólo por el título, que es la hostia, si no por la animación de su carismático y expresivo personaje.

Muy recomendable, desde luego.

No es por quitarle méritos a Elvis Presley, pero es que me molesta bastante que un blanquito sea el rey de la música negra. ¿No es raro? Y es que chicos, antes que Elvis, el rock ‘n’ roll tenía varios nombres, pero una única fuente: la música negra. Fats Domino, Chuck Berry… y sin duda el mejor: Little Richard.

Lástima que se volviera gilipollas después de un viaje de avión en medio del cual se incendió un motor y algo muy gordo tuvo que rezar a algún Dios de esos, ya que en cuanto tomó tierra lanzó sus cuatro anillos al río Hunter y dejó el rock ‘n’ roll para meterse a estudiar teología y hacerse ministro de Dios. Es decir: gilipollas.

Era un ser arrogante que no superó nunca que el título del rey del rock fuera para un blanquito. Siempre ha reconocido que el Rock ‘n’ roll es un Rythm ‘n’ Blues acelerado, un Booguie Woogie con raizes de Blues, Gospel y algo de Jazz. Pero seamos serios, el jazz es una música cerebral, para ser tocada y escuchada con el cerebro. El Rock ‘n’ roll se creó para mover las piernas y estimular la polla. “Sex & Drugs & Rock ‘n’ Roll“. Nada cerebral, única y exclusivamente temperamental. Emocional.

Me gusta Elvis Presley, no diré lo contrario. Tiene todo lo que tenía que tener para convertirse en lo que se convirtió. Su plante, perfecto. Movimiento de caderas al más puro estilo “baile de negros”. Muchos alcaldes de ciudades americanas prohibieron el Rock ‘n’ Roll por “degradar”, según ellos, el estatus del hombre blanco al del miserable hombre negro. Elvis, en cambio, fue el primer blanco que hizo grande la aproximación entre ambas culturas (con permiso de Bill Haley). Elvis tenía una voz grave y profunda que se adaptaba perfectamente al nuevo estilo recién creado. Pero su voz no era nada comparable a la del maestro Little Richards.

Para muestra un botón. Lucille. No recuerdo cuando fue la primera vez que la escuché, pero siempre me ha parecido una de las mejores piezas rock ‘n’ roll que conozco. Y esa manera de cantar… técnicamente insuperable.

Podría haber sido un sueño cualquiera. El típico sueño del que sólo quedan retazos absurdos e incoherentes que no proporcionan absolutamente nada. Pero esta vez no ha sido así.

Me he despertado con una media sonrisa dibujada en la boca. Una media sonrisa de satisfacción por algo que había ocurrido en el sueño, así que he intentado recordar.

Sitúo el primer recuerdo nítido en una mesa baja que sólo podría definir como la clásica mesa japonesa que se alza a escasos centímetros del suelo. No soy capaz de concretar la compañía. Simplemente sé que una chica morena, delgada, alta y de grandes y redondos ojos negros está sentada a mi lado mientras escuchamos una conversación de alguien, supongo que otra pareja, que está sentada en frente nuestro.

De repente, la chica desliza su mano extremadamente larga y acaricia con exquisita suavidad el recorrido del antebrazo hasta acabar en la contra-palma de mi mano. Los movimientos son muy suaves y sin prestar mucha atención a ellos. Practica las caricias sobre mi piel sin levantar la vista apenas de los interlocutores a los que soy incapaz de prestar atención. Se ha creado una atmósfera de complicidad, un gesto de cariño que aparentemente nace en ese instante a escondidas de los ojos de los demás. No sé la relación que tenía antes de la caricia con esa chica, pero en ese instante todo mi organismo se ha bloqueado y ha dejado paso a una emoción descontrolada y que evidentemente no quiero controlar.

El sueño parece que se pierde. La habitación donde estábamos sentados desaparece y da paso a una calle por la que paseamos los dos. El sueño no se ha perdido del todo.

Nos vamos a introducir en una finca que conozco. Es la portería de mi amigo de la infancia Carlos, a quien hace años que no veo. Hay un portero que en la realidad no existe y me dice que tengo que darle unas llaves a una pareja para que vea un piso. Actualmente soy el presidente de mi comunidad, pero no sé exactamente que tiene eso que ver con esto.

Subimos al piso del que me acaban de entregar las llaves. Es pequeño, pero muy acogedor. Descubro los labios finos de mi acompañante. Extremadamente finos, de los que hay “que huir como un fugitivo“. En ese momento percibo el suculento aroma de su perfume y nos acercamos mirándonos fíjamente a los ojos. Durante un largo instante nos quedamos así, con nuestras bocas a escasos centímetros una de la otra y la respiración contenida en una pausa interminable. Entrelazamos nuestros dedos y con una enorme ternura nuestros labios entran en contacto. Un beso precioso, dulce, tierno, suave,… Sin lengua ni contenido erótico. Simplemente uno de los besos más bonitos que he dado en mi vida.

En ese momento la respiración me vuelve a faltar y el corazón se me acelera. Y me despierto.

El sueño me ha suministrado una dosis de una droga que necesitaba.

Si todos los sueños fuesen así…

Conclusiones que saco después de leer algún que otro libro de psicología. Si estoy errado por favor, no dudéis en corregirme.

La RAE define la introspección como:

introspección.

(Der. culto de introspicĕre, mirar adentro).

1. f. Mirada interior que se dirige a los propios actos o estados de ánimo o de conciencia.

Dicho en otras palabras: La capacidad que tiene el ser humano de reflexionar sobre su ser, su existencia y sus actos.

Así las cosas, el “yo” cuenta con tres papeles bien diferenciados: El planificador, el ejecutor y el observador.

Por un lado tenemos al encargado de planificar, de prepararlo todo. Es el “yo director” que recupera experiencia vividas gracias a la memoria y define cual es la mejor manera de hacer las cosas. O la peor, según sea la voluntad del “yo”.

Luego tenemos al “yo ejecutor”. Somos nosotros y nadie más los encargados de realizar las labores que nuestro “yo director” ha definido como correctas.

Y por último tenemos al “yo observador”. Es el “yo” más dejado de la mano de la inconsciencia en el buen sentido de la palabra. Muchas veces no somos conscientes de lo que hacemos, y parece que estemos viviendo la vida de otra persona. Somos los encargados de decidir a cada momento, eso es evidente, pero no estamos todo el día ni planificando ni ejecutando, ya que eso conlleva un elevado gasto emocional. En esas ocasiones funcionamos casi en piloto automático.

Diría que muchos de mis errores han sido ocasionados por una falta de planificación o por una falta de ejecución. O dicho de otra manera: he funcionado demasiado tiempo con el piloto automático. He repetido muchos errores, lo que confirma que no soy capaz de recordarlos y corregirlos. ¿Falta de introspección? Es probable.

A veces pienso en lo positivo que sería ser programado como un robot. Algo frío, calculador, con una capacidad enorme de recordar hasta el más mínimo detalle para ponerlo en conocimiento del “yo director” para luego ser “ejecutado” sin problema. Ir dando pasitos bien dados, sin prisas, sin ansiedades, sin miedos, sin falsas esperanzas. Simplemente dar pasos con la seguridad de estar pisando en firme.

Pero claro, eso delimitaría enormemente nuestro sentido de la vida. La vida es sufrir, amar, luchar… Y cuando entra el amor en juego, no hay “yo director” ni “yo ejecutor” que valga. Nos convertimos en simples extras de escena en un escenario completamente improvisado. ¿Desearía ser frío entonces? Desde luego que no. Sé lo duro que es estar jodido, pero también he tenido la suerte de saber lo que es sentir el amor dentro de mi.

Así que nada, seguiré analizándome con cuentagotas, aún a sabiendas de que en el momento menos pensado el teatro que he ido construyendo en mi idealizada realidad se puede ir a tomar por culo en tan sólo tres miradas o dos sonrisas.

Si todo fuera tan simple…

Pues si. Ya lo tengo decidido. Este año, en octubre, me cogeré la segunda quincena de vacaciones y me piro a Zaragoza para las fiestas del Pilar.

Tengo a casi toda la familia allí, así que además aprovecharé para ver a la familia que hace años que no veo. Además, me servirá para escapar un poco de mi ciudad, que ya me tiene hasta los cojones.

Así mi cámara, mi moto y yo, nos escapamos para capturar lo mejor de las fiestas mañas. Si además capturo yo a una maña pues mejor. Hay que recordar que la primera mujer que besó estos labios míos fue una maña en Zaragoza en el bar el Rollo (o Royo, nunca recuerdo).

Además intentaría pegarme una escapadita por pueblos del lugar (o no tanto del lugar) para ver un poco de monte. Seguramente me pase un par de días en una casita rural. Días de reflexión…

¿Alguien de Zaragoza me recomienda algo en particular de las fiestas? ¿Alguna minikedada por esas tierras?